Las palabras a rodar.

Ha descubierto que la curiosidad no se le acaba; que en cada momento hay un propósito y al momento siguiente cambiamos de propósito (como Picasso!); que su salida al universo se abre por cualquier puerto y que le caen fatal los “propensos a la elaboración de etiquetas”; que le gusta inventar historias y leerlas, y que no hay que buscar lejos.

Pero que lejos también está bien.

Algunos “adioses” o “hastaprontos” no se piensan con el cerebro, que es un pensador experto en pensar…se piensan con todo el cuerpo y con la sangre. Me quedo con esos, ¿Y tú?.

Nos quedamos con los que piensan con la caña de los huesos, con los que saben volar!; con los que no se atienen a término medio; con los ilógicos, los no clasificados, los despistadores de huellas, los que no te pasan lista y renuncian a encasillarte.

Las palabras suenan. Sobrao o Careto suenan a toro bravo; Azabache a pura sangre; Serafín a tío del pueblo y Brenda a putón verbenero. Y a él Lisboa le suena lejos. Le deja la retina parda, así que hay que sacar el instinto y echarse a nadar. Se le da bien bracear para mantenerse a flote!..(decían todos ya cuando era un enano)

Y como los críos: cosquillas en la barriga… que vienen las vacaciones..que vienen!..

NADA QUE VER. IMPRESIONES.

Lo había olvidado. Olvidó que no le gusta la rutina, ni los toros ni el charol; ni el “su turno”, ni las rubias de bote; ni el domingo con paella, ni en tu casa o en la mía, ni el gesto cuarentón de lunes por la mañana, ni caer bien al adversario;
Había olvidado que las noches siempre aparecen para leer y pensar y escribir y seguir y seguir y seguir.

¡Los hombrecillos verdes del pasillo no se van a dormir!.

El día que no supo qué hacer por la mañana se sentó al sol y se le ocurrió que no había nacido para sufrir. Desde siempre lo que más le importa es “estar a gusto”, pero bien fuerte: “ESTAAAAAAAAARRR A GUSTO”, como situación, como profesión, COMO CONDICIÓN!.
Mañanear, disfrutar un desayuno, andar a contracorriente, ir despacio y al revés, reírse y ser muy borde, protestar y saber que exagera, que no era para tanto…que es fácil jugar. Que es fácil jugar…
La mayor parte del tiempo su mundo es verde, verde y húmedo; se las apaña, se hace sitio con los codos y encuentra su hueco en la paja.

Me voy a tomar una cerveza

y no me acuerdo de ti

Estoy horas trabajando

y en mi mente no estás presente.

Leo, hablo, rio y bailo

y no pienso en ti.

Te veo, me das un beso,

me mojo bajo la lluvía

y me estrujo la cabeza

para no mojar mis cosas

Y llega este día

en que me meto en tu cama

huelo tu almohada

y me abrazo a tu pijama

y entonces, ignorante, me doy cuenta

que mientras vivo mi vida

no hago otra cosa

más que echarte de menos...

Vocación de alegres

Pálidos amaneceres,

víctimas de quiebros a erradas vocaciones de alegría;

indiferentes, a nuestro pesar, a fines redentores,

únicos atenuadores de pulsiones de cilicio,

supérstites, por y para ellos,

conscientes del advenimiento de eclipses frente a su definitiva falta,

ante el reconocimiento de su utópico inalcance y nuestra insaciabilidad.

Inconformistas, cómo no serlo,

cómo no estar deseando serlo,

si del desunanimismo nos nutrimos;

frente a acomodamientos y decesos fácticos,

camuflados por, simples, constantes vitales,

¿constantes? No se pone en duda,

¿vitales? Es otro cantar.

Por qué sancionan, ante la evidencia de su ilusoria conquista, los deseos.

Manuel Espinoza

Complacencias

Las noches de risa, las carcajadas vespertinas, la sonrisa al amanecer, la Estrella Galicia, los desconocidos de madrugada, Saramago, la mano en la espalda al dejar pasar, el asiento vacío en el autobús 160, la sonrisa del dependiente, los tráilers antes de las películas, el vocabulario compartido, las conversaciones accesorias con gente inaccesoria, tu boca semiabierta, la Filmoteca, los paseos sin rumbo, un té, dos tes, la luminosidad de los ojos, los cigarros de la risa, un cruce de miradas, el cruce de miradas, Fernando León, las lentejas, los humedales, 136 caracteres nocturnos, la A6 sin tráfico, Cansado, tu silueta bajo la tela, El País a media mañana, Coetzee, la lluvia, Led Zeppelín, el ron cola, las sesiones de video forum doméstico, el roce en el cuello, el beso en la estación, los reencuentros, los bailes en el pasillo, las dudas de un desorientado en el metro, Cortázar, un grado bajo cero, las complicidades, la charla con los nadie, los rayos de sol a las 12 sobre la cara, Faemino, Bersuit, el hormigueo intestinal de saber que no es nadie más que ella, Benedetti, el café con leche, la almohada, 8 emails sin abrir, mi olor, tu olor, el chorro de agua sobre la cara, una carta, el pincho con la caña, los sueños asidos, escribir, dormir, beber, reir, sentir, vivir…

Ulises Lima

Literatura por relevos. Capítulo 1

CAPÍTULO 1

Sin éxito lo había estado buscando durante las últimas semanas, y no fue hasta el momento en que las fibras de la soga rozaron con intimidación su cuello cuando dio con él. Con súbita precaución e indisimulada calma, con la que ocultaba el repentino pavor que aquella situación le comenzó a provocar, sujetó con las dos manos la cuerda, y manteniendo sus pies firmes sobre la silla, la retiró de su cuello. Había dado con él, con el motivo que le impedía suicidarse.

Durante el momento anterior a desplazar la silla y permitir que la gravedad siguiera su normal curso, Martín levantó el rostro con calma y abrió los ojos instintivamente. En los días anteriores, y mientras se convencía de que aquél era el mecanismo óptimo a emplear, se había preguntado en más de una ocasión por lo que percibirían sus ojos en el momento de ahorcarse, si se apagarían lentamente los colores y se difuminarían las formas hasta desaparecer por efecto de la asfixia, o si, por el contrario, la rotura de la médula afectaría a los canales de información entre el ojo y el cerebro de manera inmediata provocando un apagón instantáneo y bloqueando toda señal óptica.

En aquel momento, mientras sus pies temblaban sobre el tapizado beige de escay, no fue su deseo de conocer el efecto que el ahorcamiento provocaría en su sistema ocular lo que le llevó a abrir los ojos y fijar su vista sobre la estantería frontal, pese al mucho tiempo que había dedicado en analizar las consecuencias visuales de aquella resolución, sino que, sirviéndonos de aquellas palabras que seis meses más tarde utilizaría para explicarle a Clara lo sucedido “en aquel instante, de manera inconsciente, una orden interior me hizo alzar el rostro, abrir los ojos y proyectar la vista sobre el sitio exacto de la estantería donde había situado tu libro, tu libro de Paolo Coelho, quién me iba a decir a mí que Paolo Coelho me iba a salvar la vida. Sólo en ese instante me di cuenta que no podía morir, más bien que no debía morir, no, al menos, hasta que te hubiera devuelto “El alquimista”; y sólo en ese instante me di cuenta que no sólo era tu libro sino todo aquello que pertenecía a otras personas y que sólo podría devolverles si seguía vivo; y sólo en ese instante me di cuenta que no sólo me refería a objetos materiales, varios libros, una docena de discos, una antena de televisión, un par de camisetas, algunos euros… sino que no debía morir hasta que hubiera devuelto todo lo que había recibido de aquellos con los que había compartido algo de mi vida. Me mataría, claro, pero sólo en ese instante me di cuenta que no lo haría hasta que hubiera repuesto todo lo que me habíais regalado, hasta que mi desaparición no os causara ningún perjuicio, hasta que mi muerte pudiera pasar completamente desapercibida y os resultara indiferente”.

Levantemos la tapa del contenedor

Se abre, a víspera del que sólo pudo existir en bisiesto y que por pertenecer a año impar pasó a ser inaugural, el presente repositorio de experimentaciones literarias. En él tiene cabida la totalidad de tentativas (frustradas o consumadas), amagos, plasmaciones y creaciones que la inquietud literaria provoque en quien se precie.

Se trata de un blog libre, no sólo de acceso ilimitado, sino de uso público, por lo que quien quiera publicar sólo ha de pedir la contraseña del correo anexo al blog: contenedorliterario@gmail.com ; y, en base a la buena fe, expresar sus plasmaciones literarias, buenas o malas, simples o complejas, líricas o prosaicas… firmándolas (con pseudónimo, apodo o nombre) o menteniéndolas anónimas

Comenzaremos, para comenzar las publicaciones, plagiándonos a nosotros mismos...